Llega la operación salida. Las playas, los aeropuertos, los chiringuitos y las estaciones de tren se encargan de aborregarnos durante el verano. Si no queréis ser uno más, si os sentís infrecuentes, no olvidéis meter en la maleta una docena de buenos libros para disfrutar a la sombra de una palmera. Y si son los que os hemos recomendado a lo largo de año, mejor que mejor.

Volvemos en septiembre con mucho que contar. Gracias por seguir ahí.

Qué asombroso puede ser a veces el mundo del cómic. Resulta que tenemos a un autor como Rubén del Rincón. Resulta que tiene una serie de historias cortas e inéditas que pretende reunir en un volumen. Y resulta que quiere hacer algo más que, simplemente, juntarlas en un solo libro. ¿Qué hace entonces? Imagina un relato que les sirva de nexo. Y así nace Ingrid, una joven que encuentra una carpeta con historias dibujadas por su abuelo (un curioso alter ego del propio Del Rincón) guardadas en una carpeta que su madre quiere llevar al Rastro madrileño para venderlas. Ella decide que su destino tiene que ser otro y se plantea publicarlas. Una ficción de lo más real.

¿Y qué hay en esas historias cortas? Puede de todo un poco. Hay humor, hay ciencia ficción y hay erotismo (mucho erotismo, género estrella para muchos autores españoles), hay color y blanco y negro, hay historias y hay ilustraciones. En definitiva, está Rubén del Rincón, para la bueno y para lo malo. Casi se podría decir que sólo para lo bueno, porque de eso hay mucho y abundante y lo malo, lo peor, es que el libro se acaba cuando más gusto se le está cogiendo. Hay, sobre todo, una gran diversidad de estilos (narrativos y visuales), una riqueza que es el mejor valor de su obra, cuya evolución se puede ir viendo en las páginas de este volumen.

Porque a veces parece imposible que el autor de la delirante y elaborada aventura en el espacio de las Albesa Girls sea el mismo que recrea las fantasías sexuales del Crisol, el toque de fanzine de los mensajes divinos que llegan al ordenador del padre Agustín o incluso las maduras (narrativa y gráficamente) reflexiones de Ingrid sobre el futuro de estas historias. Pero si te fijas bien, llegas a la conclusión de que sí nace todo de la misma mente y de la misma mano. Los mismos ángulos imposibles, las mismas miradas en sus personajes, la misma y, paradójicamente, siempre imaginativa y diferente forma de contar la historia.

“Aquí están todas las historias apestadas del abuelo. Quizá por eso les tengo más apego que a las demás. Por eso y porque son sólo mías… Entre apestados nos llevaremos bien”. Ya lo creo que nos llevamos bien. Porque esas historias que eran del abuelo y ahora son de Ingrid, las que eran de Rubén del Rincón, ahora son de todos nosotros gracias a esta recopilación. Una delicia.

* Precio: 18 euros.
* Editorial: Dibbuks.
* Páginas: 136.

Murakami, hijo de profesores universitarios de estudios japoneses, estudió Literatura y teatro griego así como interpretación y traducción. Curiosamente aparece el Jazz como pasión previa a la escritura. Hasta alcanzada la treintena él aparece meramente como vehiculización del arte. Amante de la música Jazz decide dedicarse en cuerpo y alma a su pequeño club donde superando sus dificultades sociales fue capaz de sacarlo a delante durante nueve años. Y es sólo cuando el negocio parece próspero el que se forje durante una tarde en una pradera de un estadio de beisbol japonés, como una epifanía, la decisión de escribir una novela. Y ahí, de forma conjunta aparece el impulso, tan oriental, de acercarse a la naturaleza a través de correr, buscando una preparación y un equilibrio que le permitiera rastrear la inspiración. Y de ésta brotó La caza del carnero salvaje, su primera novela corta que aún no ha parado de cosechar éxitos y premios a lo largo del mundo literario.

No nos llevemos a engaño, De qué hablo cuando hablo de correr no es el típico libro proselitista que trata de vender las virtudes del deporte, es una obra autobiográfica que repasa el último cuarto de siglo de la vida del escritor. Una lectura amena, filosófica e introspectiva. Pero también sincera ya que en palabras del propio Haruki “No me gusta demasiado hablar de mí mismo, pero, por otro lado, si no contaba honestamente lo que debía contar, habría carecido de sentido decidirme a escribir un libro como éste” Todo un hándicap para alguien que recalca un gran número de veces su incapacidad para relacionarse con la gente. Las anécdotas se van sucediendo una tras otra, las reflexiones sobre ese enorme vacío que envuelve al corredor ante la naturaleza y sus propios límites, el mismo que envuelve al escritor frente a la hoja en blanco. Se nos revela una persona impulsiva y segura que un día supo que la trayectoria que había llevado entre la preparación universitaria, los años dedicados a su club de Jazz y la lectura y traducción compulsiva de grandes como Carver, Fitzgerald o Chandler le había preparado para escribir sin pretensiones pero con cierta enjundia. Y así ha sido.

Quizá lo más interesante es que encontramos a la persona, que la sinceridad y la falta de artificio que emplea nos muestra quién es verdaderamente Haruki Murakami, cuáles son sus métodos de preparación a la hora de sentarse a escribir, los percepciones sobre sí mismo y de dónde procede la argamasa que da forma a sus novelas y personajes. El recorrido de los últimos veinticinco años a base de pluma, papel y sufrimiento sobre el asfalto. El crecimiento y la metamorfosis que nos ha permitido disfrutar del magnífico escritor que es.

Un texto sobrio que mezcla la filosofía y el marcado pensamiento oriental (el dolor es inevitable, el sufrimiento opcional), recomendaciones musicales a la hora de echarse a la calle a correr ya sea en los jardines de Tokio o la orilla del río Charles en Cambridge, la preparación física y mental de maratones (Boston, Nueva York, Maratón), ultramaratones y pruebas de triatlón… en definitiva, unas memorias cuyo hilo conductor son la literatura y eso de lo que habla cuando habla de correr.

Editorial: Tusquets.
Precio: 17€
Páginas: 230
Haruki Murakami Escritor (y corredor)

El recuerdo de las historias con las que hemos crecido es a veces una deformación idealizada de la realidad. Cuántas veces nos hemos acercado otra vez a aquello que de niños y de jóvenes nos hizo pasar tantos buenos ratos y cuántas hemos salido decepcionados. Las historias de ‘Mot’, de Alfonso Azpiri y Nacho (nombre artístico de José Ignacio Moreno Cuñat) entran en esa categoría de recuerdos entrañables para todos aquellos que hoy rondan la treintena, algún año por arriba o algún año por abajo. Lo hermoso es que releer hoy esas historias deja el mismo sabor de boca que hace dos décadas, el que deja una aventura divertida y magníficamente dibujada. Es un sueño de juventud que hoy sigue intacto.

Las seis historias de ‘Mot’, recopiladas en dos tomos, son un prodigio de imaginación que beben de aquellas películas y series de los años 80 que hoy muchos tenemos como referente de cómo deben ser los universos de fantasía. Azpiri y Nacho construyen un mundo propio que va más allá de los simples y habituales retales, y en el que la magia y la diversión confluyen de una forma tan natural como sencilla. No revolucionan nada, simplemente se dejan llevar. Y se nota que los autores se lo han pasado tan bien creado a estos personajes como los lectores siguiendo sus andanzas.

Lo mejor de ‘Mot’ es que siempre quieres más. Si lees la primera historia, tendrás que seguir con la segunda sin descanso, y así hasta devorar los dos tomos. Es difícil escoger una historia como la mejor, pues todas forman parte de un magnífico conjunto (pensado para un lector juvenil, sí, pero en realidad para todos los públicos que sean capaces de seguir desarrollando su imaginación) con unas señas de identidad muy reconocibles: un tono desenfadado, mucho humor, cuantiosas dosis de fantasía y ningún complejo a la hora de contar una buena historia.

A lo mejor es la nostalgia lo que hace que un lector adulto pueda saborearlo hoy de la misma manera que cuando nació, en 1988. O a lo mejor no. A lo mejor es que estamos ante buenas historias, muy bien contadas y mejor dibujadas, ante un entretenimiento sano y divertido, ante unos personajes fabulosamente trazados en las páginas del guión de Nacho y en las acuarelas de Azpiri (también responsable de la idea original). Me quedo, sin duda, con esa segunda opción. Es lo que pensé hace 22 años y es lo que pienso hoy. ¡Qué gusto da que no cambie nunca el regusto dulce que dejan las grandes lecturas de hoy y de siempre!

* Precio: 29,90 euros.
* Editorial: Planeta DeAgostini
* Páginas: 320

Jhon Kennedy Toole nos trae en ‘La Conjura de los Necios’ un catálogo de personajes desternillantes (me encanta esta palabra rancia), que nos muestran lo peor de una sociedad, la americana de los 50, aún está vigente. El caricaturesco y extremo Ignatius J. Reilly es uno de los personajes más grandes, en todos los sentidos, que podemos encontrar en una novela. Una caricatura del propio autor que servirá de hilo conductor para aprender que en esta sociedad todo está intercomunicado y que las acciones de los cretinos pueden afectarnos más de lo que pensamos. Pero no sólo está Ignatius, en el libro encontramos tambien al patrullero Mancuso, un hombre de bien, sin mala intención, que se ve sometido a los caprichos de su jefe empeñado en humillarle hasta que demuestre su valía como policía, y a la maravillosa Myrna Minkoff, la moderna pija, comprometida mientras juega a satisfacer sus sueños revolucionarios y salvadores.

La novela me ha hecho reír a carcajadas, me ha hecho gozar con las aventuras de Ignatius, ha logrado que vea identificados en los deformados retratos de los personajes a muchos de mis conocidos y, sobre todo, me ha hecho pensar. Una lectura que más que recomendable es obligatoria.

* Precio: 19,50 euros.
* Editorial: Anagrama.
* Páginas: 368.

Porque si hay dos temas que Roberto Bolaño amaba y de los cuales se podía pasar horas hablando era la historia reciente de su Chile natal y de literatura. Roberto Bolaño nació en Santiago de Chile en 1953, vivió por diferentes puntos del continente americano. Fueron las casualidades de la vida las que quisieron que después de atravesar gran parte de Suramérica en autobús llegase a Santiago unos días antes del 11 de Septiembre de 1973, fecha en la que sucedió el golpe de estado militar que derrocaría a Salvador Allende. Toma parte de las revueltas callejeras como revolucionario trotskista siendo apresado. De nuevo serían las casualidades de la vida las que quisieron que uno de sus captores fuera un antiguo compañero de estudios que finalmente lo dejó huir. Como dijo Henry Miller, “la mayor parte de la escritura se hace lejos de la máquina de escribir”. Roberto Bolaño era de estas convicciones.

‘Estrella distante’ llegó a mis manos como lo hacen los mejores regalos, sin esperarlo. Soy absolutamente ciclotímico, me obsesionó un poema suyo que daba título a su poemario ‘Los perros románticos’: “había perdido un país / pero había ganado un sueño. / Y si tenía ese sueño / lo demás no importaba”. Quería leer los ‘Detectives salvajes’ o ‘2666‘ y entonces llegó ‘Estrella distante’ con la recomendación y la vitola de “ser mucho más grande”. Y lo es porque ya se puede ver que la narrativa de Bolaño estaba madura y enfocada, dirigida hacia lo que poco después estaría por llegar. No hay nada como morirse después de recibir un premio importante para mitificar la figura de un escritor y añadir grandes trazas de misterio a una vida ya de por sí inquieta, y así ha sido.

‘Estrella Distante’ es una narración de apenas 160 páginas que nace de el último capítulo de otra novela anterior, ‘La literatura nazi en América’. Situada en la etapa de la dictadura militar, narra la vida de un grupo de poetas universitarios que se mueven en el ambiente literario de Concepción, donde conocen al prometedor escritor Ruiz-Tagle. Años más tarde y con el régimen ya establecido aparece el artista Carlos Wieder, brillante poeta-aviador que escribía versículos de la Biblia con su viejo avión de la segunda guerra mundial. Una novela que abarca la desaparición de universitarios contrarios a la dictadura de forma misteriosa a través de la historia más oscura de la poesía chilena.

* Precio: 7 euros.
* Editorial: Anagrama.
* Páginas: 157.

La alargada sombra de José Saramago presidió esta mañana el comienzo de la nueva edición de Lecciones y maestros en Santillana del Mar. El escritor portugués fue el primero en intervenir en 2007 en estos cursos que cada final de junio organizan la Universidad Internacional Menéndez Pelayo y la Fundación Santillana. Por eso, los tres participantes de este año (Héctor Aguilar Camín, Rosa Montero y Manuel Vicent) guardaron ayer junto a los asistentes un minuto de silencio en su memoria.

Luego, la jornada se ha dedicado por entero al escritor mexicano. El escritor Hugo Hiriart lo introdujo: “Para lograr un destilado de Aguilar Camín se requieren los siguientes ingredientes esparcidos en una retorta: Un poco de Chetumal, el pueblo donde nació, lugar primitivo y selvático. Una pizca de su madre y su tía, dos mujeres que ponían a los niños a cantar para espantar sus miedos, y los jesuitas, donde estudió desde niño hasta llegar a la universidad”.

También, la política, el poder, el puro México. Temas sobre los que Aguilar Camín escribe desde siempre. No sólo en los periódicos y de joven, como doctor en Historia. Sino después, obsesivamente, en sus novelas, la primera de ellas, ‘Morir en el golfo’, apareció cuando él tenía 39 años.

Después, el mismo autor confesó su obsesión por la política, el poder, el periodismo. Asuntos que ha ido desgranando después en obras como ‘La guerra de Galio’, donde a la destilación anterior hay que añadir un poco de whisky y tinta de imprenta, o después en ‘Un soplo en el río,’ su obra más mística, según Hugo Hiriart, donde entran mujeres, un tanto irreales.

Aguilar Camín aseguró delante del auditorio que se encontraba en una encrucijada. La de una peligrosa y dramática falta de inspiración. Le ha aparecido desde que murió su madre, doña Enma, hace cinco años, un personaje clave para entenderle. Como también lo es su padre, que desapareció un buen día de sus vidas sin decir adiós: “Acaso porque pensaba que no era ni siquiera merecedorde una despedida”, comenta Aguilar.

Se reencontraron con los años. Y la historia de ambos le ha rondado en la cabeza como una historia que debía ser escrita. Empezó, avanzó y… embarrancó. El escritor quiso desnudarse esta mañana y compartir las claves de ese encallamiento con quienes le escuchaban. Empezó a referirse a él en tercera persona. Tomaba distancia. Una distancia que en absoluto resultó fría. Pero sí cruel consigo mismo. “No sé qué decir del escritor que se llama como yo…”, comentó al comenzar. Ahora, dijo Camín, “escribe sin fe, en las horas libres y está lleno de fragmentos que no van a ningún lado”.

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El cronista y ensayista mexicano Carlos Monsiváis murió el pasado sábado a los 72 años después de más de dos meses ingresado en un hospital de la capital mexicana por problemas respiratorios, informó una fuente oficial.

Monsiváis había sido internado en el hospital de Nutrición Salvador Zubirán, en el sur de la capital mexicana, desde principios de abril pasado aquejado por males respiratorios. El hospital aún no ha dado el parte médico del fallecimiento del escritor, autor, entre otras, de obras como ‘Días de guardar’, ‘Los rituales del caos’ y ‘Aires de familia. Cultura y sociedad en América Latina’.

El escritor nació en la Ciudad de México el 4 de mayo de 1938, estudió en la Escuela de Economía y en la Facultad de Filosofía y Letras, de la Universidad Nacional Autónoma de México. Era un escritor prolífico, de agudeza intelectual, por lo que se le consideraba como un indispensable analista de la vida nacional.

Obtuvo numerosos reconocimientos y el más reciente le fue otorgado por el Consejo Ciudadano del Premio Nacional de Periodismo (CCPNP), el pasado 12 de mayo cuando llevaba ya más de un mes hospitalizado.